> Sechzehn Jahre ist er alt,
> groß gewachsen schlauer Geist.
> Viele sehen ihn schon bald
> Als jemand der nicht niemand heißt.
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> Seine Eltern stolz und leise,
> leben neben ihm und mit,
> seiner eignen Art und Weise,
> gehen seitwärts Schritt für Schritt.
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> Viele Pfade kann man gehen,
> ob allein oder zusammen.
> In mancher Irre wird man stehen,
> manchen Weg auch mal verdammen.
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> Siebzehn Jahre ist er alt,
> des Elterns Arme ohne Macht.
> Schon manche Warnung ist verhallt,
> zu oft hat er sie ausgelacht.
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> Er schleicht sich zwischen Trug und Schein,
> entdeckt allein manch andre Welt.
> Will selten noch der Junge sein,
> der sich nur zusammen hält.
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> Wichtig ist nicht vieles mehr,
> der Blick fixiert sich auf den Rausch.
> Das Leben gibt nicht vieles her
> doch was es gibt das reicht zum Tausch.
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> Achtzehn Jahre ist er alt,
> schläft hier und dort mal dann und wann.
> Warme Gesten werden kalt,
> denken tut er, wenn er kann.
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> Der feste Halt in seinem Leben
> ist ferner als der letzte Traum.
> Er wollte viel doch selten geben,
> vermissen wird man Junkies kaum.
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> Neunzehn Jahre ist er fast,
> der Körper eines alten Jungen.
> Vier Jahre fielen ohne Rast,
> Hilfeschreie längst verstummen.
>
> Seine Eltern lieben ihn,
> sie sind sich dessen nun bewusst.
> Beide heute niederknien,
> vor seinem Grab mit schmerzend Brust.