Dunkel klingen die Glocken vom Horizont.
Ich bin nicht James Bond.
Weit reicht der Blick ins Land
von der Wiese, aus dem Sand.
Äpfel waren einst zu ernten.
In den Ferien waren wir in Kärnten.
Jetzt sind die Bäume alt,
zusammengewachsen zu einem Wald.
Ich bin zurück auf Kindheitspfaden;
es gibt nichts mehr zu raten.
Ein Mensch bin ich - und alt;
ein Wind umweht mich - eisig kalt.
Die Glocken hören auf zu läuten,
was soll mir das bedeuten?
Ich denk an meines Vaters Jacke - rot.
Jetzt ist er lange tot.
Wie lang werd’ ich mich noch bewegen
zu meiner Kinder Segen?
Ich glaub’, ich muss nach Haus.
Aber das hier musste raus.