Ich schaufel mir mein eigenes Grab
mit dem Spaten der Mutlosigkeit.
Schaufel schnell, schaufel gut.
Würde ihn ihr gern zurückgeben,
aber Geschenke behält man für sich.
Meine Tränen lehren ihm das Rosten
- Erde rutscht ins Loch zurück;
bis Montag - wenn sie ihn auf Vordermann bringt,
lächelnd aus der Ferne...
Einmal kam sie auf mich zu,
um einfach was zu fragen,
lächelnd aus der Nähe...
Ich fiel ihr ins Wort:
"Aber siehst du denn nicht,
wie der Spaten bereits funkelt?!
Ich schaufel schnell, schaufel gut!"
Durch sie reingeboren in Umstände,
mit denen ich nicht umzugehen weiß -
unbehaglich sprießende Knospen,
die noch vor der Blüte verwelken.
"Nimm deinen Spaten und,
schlag mir damit das Haupt vom Rumpf!"