Marrakesch

Eine Geschichte, bitte, eine Geschichte, erzähl mir eine Geschichte.

Und der Mann sitzt auf dem Marktplatz mitten in Marrakesch.

Gewimmel aus Autos, Eselkarren, Omnibussen, Motorrädern.
Gewusel aus Männern in heller Baumwollkleidung, Frauen mit und ohne Schleier, lärmenden Kindern, Wasserverkäufern.
Gerüche aus den Garküchen, Dampf, Shischa-Qualm, Zigarettenrauch, Abgase.

Ein Geschichtenerzähler, so steht es im Reiseführer.
Ein Ring aus Menschen, die auf warmen Asphaltboden sitzen.
Mittendrin.
Eine Blase aus Menschen,
abgekapselt.
Die Menschen hocken am Boden,
starren mit staunenden Augen gebannt auf seine Lippen.

Nichts lenkt sie ab.
Nicht das Gehupe.
Nicht das Getümmel.
Nicht das Getier, das sich zum scheußlichen Klang der Flöte wiegt.
Das tut es jeden Tag, jeden Tag dasselbe, für die Touristen.

Die Geschichten sind spannend, hoffe ich.
Ich verstehe kein Arabisch.
Ich verstehe ihn nicht.
Sehe nur die Leute,
die gebannt am Boden sitzen,
ihm an den Lippen hängen, eingetaucht sind, die Zeit vergessen haben.
Ein Magier.
Zeit vergessen machen.
Nicht lange, eine Minute, fünf Minuten, eine halbe Stunde,
ach, ich weiß nicht wie lang, fünfhundert Seiten lang.

vergessen machen,
wer man war, wer man ist, wer man sein wird

Was mag dieser alte Man ihnen wohl erzählen...
Ich kann es nicht erraten, ich kann es nicht ahnen.
Neidisch bin ich.

Außerhalb des Kreises stehe ich
ungerührt, unbewegt
schaue ich zu, atme Atmosphäre,
vergesse Zeit.